Un soir, une amie m’a partagé cet article du blog Commentjaichangédevie à propos de la routine d’organisation de cette maman de deux enfants en bas âge très active sur Instagram (elle).

Je vous dirai bien comment mon amie et moi nous sommes senties être de sombres crottes à la lecture de ce billet, mais je vous laisse expérimenter par vous-même, je ne voudrais pas orienter votre lecture.

Je me suis rendue compte qu’absolument aucun lecteur d’Happynaiss ne me demande JAMAIS quelle est ma routine organisationnelle pour jongler entre ma vie professionnelle si bien remplie, mes deux filles toujours tirées à quatre épingles et ma maison parfaitement tenue.

Je ne comprends franchement pas pourquoi.

Aussi j’ai décidé de vous gratifier de ma routine organisationnelle, en dépit du fait que vous ne m’avez rien demandé. C’est cadeau 😉

Le matin :

Je me lève habituellement entre 6h (quand la Carrousel, qui dort avec ses pieds dans mes côtes, est soudainement réveillée par l’urgence de savoir qui sont les deux premiers humains qui ont fabriqué le 1er bébé de l’humanité) et 8h30 (quand la Fusée, qui dort avec ses fesses sur ma tête, m’a réveillée à 6h53 en criant « veut aller déjeuner », que je lui ai proposé le sein pour comater pendant les 7 minutes restantes avant que mon réveil ne sonne et qu’on a finalement tous loupé ledit réveil, Carrousel incluse puisqu’elle zappe la sieste depuis 12 jours et s’est endormie à 22h la veille, taraudée par son inquiétude pour les sans-abris, et pourquoi ils ne vont pas vivre chez leur famille et est-ce qu’on pourrait leur proposer de dormir chez nous? ). Les rares fois dans ma vie où j’ai été naturellement réveillée (d’avoir assez dormi donc!!) (4 fois exactement depuis la naissance de ma Carrousel il y a bientôt 5 ans) et où j’ai tenté de me lever avant mes enfants pour avoir du temps pour moi, de stridents hurlements se sont fait entendre au bout de 6 minutes, en provenance des créatures maléfiques squattant mon lit, alertées par l’absence inhabituelle de la masse vivante et chaude qui leur sert d’oreiller, de couverture, de repas et de tétine (ma pomme). Rien de pire que d’expérimenter l’espoir fou et délirant de savourer son thé fumant en consultant ses mails et de voir cet espoir se briser en mille alors que la bouilloire siffle à peine.

Quand mes filles se réveillent, elle me grimpent dessus, se battent pour avoir possession de mon corps, me bombardent de questions et exigent d’aller manger TOUT DE SUITE. Je me tire péniblement du lit et je me fais disputer par la Fusée -ce tyran- parce qu’elle ne veut pas que j’aille faire pipi (moi pas comprendre son problème avec ça). Parfois, la Carrousel se met en tête d’aller nous préparer le petit déj’, et dans ce cas là je suis coincée en haut jusqu’à ce qu’elle ait fini de tout préparer (sous peine de crise de nerfs matinale). J’en profite pour ouvrir les volets des chambres et aérer, en trébuchant sur les livres qui trainent, la Fusée -ce tyran bis- dans un bras et préparer les vêtements des filles (que j’aurai du choisir la veille si j’étais bien organisée). Idéalement, elles remettent les vêtements de la veille jusqu’à ce qu’ils soient trop tâchés pour être remis (l’écologie nous dit merci). Une fois sur deux, je m’aperçois que la lessive que j’avais préparé la veille, dans l’optique de la programmer pendant les heures creuses de la nuit, est restée sur le sol de la salle de bain parce que j’ai été interrompue par un rappel tétée. Parfois c’est Papa Ours, qui a officiellement élu domicile sur le canapé, qui prépare le déjeuner des filles pendant que je lance la lessive oubliée. C’est souvent à ce moment parfaitement adéquat, dans l’ambiance mal embouchée du réveil en retard, que Papa Ours et moi décidons péniblement qui emmène qui où (à l’école, à la crèche), selon les contraintes qui sont changeantes chaque jour et parfois jusqu’à la dernière minute. Pourquoi on ne le fait pas la veille ? Parce que.

Je déjeune ensuite avec les filles pendant que Papa Ours prend sa douche, me levant 15 fois de ma chaise, tantôt pour une paille, pas la bleue la rose, tantôt une tartine, avec du miel et pas de la confiture, j’ai pas de cuillère, j’ai soif, j’ai envie de caca, tu viens m’essuyer. Point de greensmoothie et autre avocat, malgré diverses tentatives pour changer le contenu de leur petit-déjeuner, les filles refusent tout ce qui ne ressemble pas à des céréales, que je tente de choisir les moins cracra possibles. Je fais mon petit tour anxiogène des réseaux sociaux en attendant que mon thé refroidisse (hello France!), histoire de bien m’angoisser pour la journée sur tout ce que je fais mal. Si j’ai des rendez-vous dans la journée, je relis mes notes et m’assure que j’ai ce qu’il me faut, parce que je tente d’être professionnelle, même si les tâches de lait sur le t-shirt et le miel dans mes cheveux laissent penser le contraire. J’essaye de débarrasser et nettoyer la cuisine au fur et à mesure, mais je suis sans cesse interrompue par la Fusée qui s’est mis en tête de ne plus manger seule : je dois donc lui mettre la tartine dans la bouche pour la faire croquer. Ça valait le coup de faire la DME, tiens -_-.

Les filles débarrassent leurs bols, option fond du lait a côté du lave-vaisselle, pendant que je ramasse les miettes (que dis-je, le champs de blé) sous la table. Je m’aperçois qu’il ne nous reste que 20, 15 ou 12 minutes avant l’heure de l’école, donc j’abandonne les tasses dans l’évier et nous montons nous préparer. La Carrousel se gère pour l’habillage, le débarbouillage, le rangement du pyjama et le démêlage dans cheveux, dans la mesure où je ne lui fais pas l’outrage de lui demander de porter un pantalon. Quand elle est prête, elle prend généralement un peu de temps pour foutre du bordel partout jouer ou préparer des dessins pour ses copines. Elle a aussi la responsabilité de vérifier qu’elle a bien son doudou et sa tétine dans son sac d’école, responsabilité qu’elle assume parfaitement 1 fois sur 10. Pendant ce temps, je me traine à 4 pattes dans tout l’étage, derrière la Fusée qui s’enfuit les fesses à l’air (non pas la couche), qui ne veut pas mettre son pantalon (moi aussi veut des collants), qui ne veut pas mettre ses chaussettes (pas les bleues, les roses). Je mobilise toutes mes ressources, j’offre des choix, le pantalon d’abord ou le t-shirt, j’invente des chansons pour faire passer mes demandes avec humour, je lui propose de faire seule, et la Fusée finit toujours pas coopérer, mais à la fin il reste 4 minutes et je suis toujours en jogging avec les cheveux emmêlés. Je saute dans des fringues, j’arrache mes cheveux à l’attache – pardon, j’attache mes cheveux à l’arrache- et j’assure le minimum vital pour ne pas effrayer les familles que j’accompagne : brossage de dents + déodorant. J’ai reçu pour mon anniversaire un coûteux appareil de nettoyage quotidien de peau et je tente de m’astreindre à l’utiliser, d’autant plus que je ne me maquille plus. S’il me reste 20 secondes, je me paie le luxe de m’étaler un peu de crème hydratante sur la tronche. La plupart du temps, je me dis que je me préparerai un peu plus soigneusement après avoir déposé les filles si je n’ai pas de RDV tout de suite, mais ce vœux pieux passe vite aux oubliettes au profit d’autres activités passionnantes, comme passer en courses car il n’y a plus de papier toilettes, à la mairie pour inscrire les jours de cantine choisis en fonction de mon activité ou passer à la pharmacie parce que la Carrousel a de nouveau de l’eczéma. Quand c’est Papa Ours qui accompagne la Fusée à la crèche (qui se trouve à 15 minutes de notre domicile), il l’aide à mettre ses chaussures, exercice hautement périlleux – naaaaaan c’est mamaaaaaaan, c’est maman qui met mes chaussures, c’est maman qui emmène moi à la crèche!!!!! – qui se solde généralement par la promesse d’un petit bol de céréales supplémentaires à déguster pendant le trajet en voiture – on a touché le fond. Parfois Papa Ours est déjà parti et c’est moi qui emmène les deux filles, nous quittons la maison en laissant derrière nous un certain bordel (ou un bordel certain) et s’enclenche alors le balais des ceintures de siège auto qu’on boucle et qu’on déboucle, après avoir enlevé les manteaux qu’on vient de mettre et qu’on va devoir remettre. Est-il utile que je vous précise que, contrairement à France, je ne passe la serpillère dans toute la maison qu’une fois par semaine (au mieux) ? Bon un peu plus souvent dans la cuisine, rassurez-vous, avec toute cette nourriture projetée sur les murs et sur le sol à chaque repas, je n’ai pas trop le choix.

Après avoir déposé les filles, soit je pars pour mon travail à l’extérieur (en tant que doula, hypno praticienne ou rédactrice pour des entreprises, le dernier né de mes jobs chronophage qui rapporte des clopinettes), soit je suis de retour chez moi pour 9h30 et je travaille de chez moi, entrecoupée par un tas d’activités domestiques à la con (qu’on ne peut pas ignorer lorsqu’on bosse chez soit) et le repas de la Carrousel qui ne mange à la cantine que quand je ne peux pas l’éviter. Et puis il y a les mercredis où je suis à la maison avec les deux filles. Et les mardis une semaine sur deux où j’ai la Carrousel et son amie en IEF pour le repas et l’après-midi et qu’on tente de faire un atelier d’anglais pendant la sieste de la Fusée, qui se réveille systématiquement. Et les vendredis midis où j’ai à déjeuner un ami d’école de la Carrousel. Et la Fusée qui ne va pas à la crèche soit le mardi, soit le vendredi selon les semaines. Et les vacances scolaires. Et les jours où elles sont malades. Et les week-ends où je travaille, et ceux où je suis avec elles. Les fois où l’une ou l’autre mamie peut les garder le temps d’une journée. BREF comment vous dire, la routine n’est pas routinière chez moi.

 

Les repas

J’aimerais vous dire qu’ils sont prêts d’avance, pour me laisser tout le loisir de prendre du temps de qualité avec mes filles en fin de journée et n’avoir qu’à réchauffer mes préparation quand leur estomac crie famine et leur comportement vire Grimlin’s à 11h23 et 18h37. Mais non. Les repas sont quand même établis une semaine à l’avance environ, quand je prépare la liste des courses et en fonction du temps de préparation dont je pense disposer selon les jours. Alors j’essaye d’associer l’une ou l’autre des filles à la cuisine (même si ça implique de voir la Carrousel lécher la cuillère de farine ou la Fusée casser les œufs à côté du bol…) ou je leur propose de s’installer près de moi dans la cuisine pour jouer.  Un midi par semaine, j’emmène les filles manger chez Flunch, c’est pas terrible terrible qualitativement, mais ça me facilite la tâche. Les courses sont faites entre le marché bio (qu’on coince difficilement  entre l’heure de sortie d’école et le cours de taekwondo), l’épicerie bio en vrac (quand on loupe pas les horaires d »ouvertures et qu’on oublie pas nos sachets en tissu et nos bocaux en verre), le supermarché (je n’y reviens pas, c’est toujours assez épique) et le Drive (et là c’est l’angoisse psychologique pour moi avec la débandade de sachet en plastique autour des fruits et légumes), selon mon emploi du temps et ma capacité à anticiper.

 

Le soir

Quand Papa Ours est là, il joue avec les filles et leur donne une douche pendant que je m’attèle au dîner, au rangement de fin de journée (souvent du linge à plier et à ranger dans les armoires, les jeux à ranger un peu partout dans la maison, parfois je me lance dans un nettoyage de chiottes saccagés à coup de papier toilette partout, ou au détachage des couches lavables, etc…) et parfois au traitement de quelques mails / SMS pour les familles que j’accompagne. Quand il n’est pas là, je compose selon que les filles sont d’humeur à jouer paisiblement ensemble et à coopérer avec moi dans la plus grande fluidité (rarement) ou plutôt à alterner mignonneries, chipouilleries, opposition, négaociations et hurlements autour d’une boite de playmobils.

Nous dinons entre 18h45 et 19h. Entre deux embrouilles sur la couleur du verre, de l’assiette et de qui a eu le plus dedans, la Carrousel nous étonne de sa capacité à se mettre de la semoule dans les narines, les sourcils et les cheveux et la Fusée nous ravit de ses peintures au doigt de sauce tomate sur notre mur blanc. A ce stade, une embrouille éclate généralement entre Papa Ours (qui râle et peste sur l’état de la cuisine depuis que l’accession à la propriété l’a transformé en maniaque sur les bords) et moi (qui ne supporte pas les conflits autour de la nourriture et de la propreté, marquée par des années difficiles sur ce plan avec mes parents). Chaque fois que l’un commence une phrase, il est généralement interrompu (maman peut d’aider moi? / moi veut manzer sur tes nounous / aime pas ! / NAN pas les carottes ! / Encore des pope’terre/ veut téter OU BIENj’en voudrais encore / Je peux en ravoir? / J’ai fini j’en veux encore /  Je peux avoir mon fromage ?/ Je veux mon dessert / J’ai encore faim / Je pourrais avoir un tic-tac si j’ai bien tout mangé ? – je vous laisse deviner laquelle dit quoi) et l’échange se conclut par un « laisse tomber » rageur. Il faut ensuite s’atteler au nettoyage du champs de bataille : généralement l’un s’en charge pendant que l’autre empêche la Fusée de manger les cartes de la Batawaff joue avec les filles. Puis, vers 19h45/20h, c’est l’heure de monter pour le brossage des dents et le pipi, que les filles ne daignent mener à bien qu’en grimpant sur notre dos pour qu’on les transporte à l’étage. Papa Ours, qui a eu le malheur de lancer une fois ce jeu, en est maintenant totalement esclave : il court dans toute la maison avec la Carrousel sur les épaules, en faisant semblant de ne pas trouver l’escalier, descendant parfois vers la cave ou dehors, pour le plus grand plaisir de notre blondinette et de ses clavicules. De mon côté, je gravis l’escalier avec la Fusée sur le dos, une main sous ses fesses, l’autre tenant péniblement un bac rempli des petites merdes accumulées en bas et qu’il faut remonter (franchement je pense que des lutins œuvrent dans mon dos pour foutre le dawa, je ne vois pas d’autres explications). Je tente péniblement de faire respecter la règle « on se brosse les dents assises dans la salle de bain », mais généralement les filles se retrouvent à se courser dans tout l’étage, brosse à dents dans la bouche. #autoriténaturelle.

Les jours de gloire, je file winer 2h30 à la danse quand Papa Ours rentre du travail et j’échappe à tout ça. Et inversement pour lui quand il va au tennis.

Le rituel du coucher se poursuit : je lis un petite histoire à ma Fusée pendant que la Carrousel passe en revue les 207 livres de sa bibliothèque pour en choisir un. Puis je m’installe avec elle dans son lit pour la lecture, pendant que Papa Ours poursuit la lecture avec la Fusée jusqu’à ce qu’elle en ait marre et me rejoigne dans le lit de sa sœur en me déchirant le t-shirt et en hurlant « veut téter!!!« . Ensuite, c’est séance câlins, bisous et confidences avec la Carrousel, puis je passe dans le lit de la Fusée pour la tété-câlin d’endormissement. Cette étape prend entre 10 minutes et… 1h30 selon les périodes. Pendant le premier quart d’heure, je câline ma Fusée, me délecte de la délicieuse odeur de ses cheveux et chante de ma voix la plus douce pour mes deux filles adorées. Après 7 levers pour la Carrousel (j‘ai soif, caca, j’ai peur, j’ai chaud, je t’aime…) et moult retournées acrobatiques de la Fusée qui fait la roue sur mon nichon et prend mon bide pour un trampoline, je commence à péter un câble. Je rouspète de façon parfaitement contreproductive et fais mine de sortir de la chambre pour les laisser s’endormir seules. #cteblague.  Je reviens sous un concert de hurlements hystériques. Je finis par sortir de mon corps pour que mon esprit puisse vaquer à ses occupations et s’extraire de la scène hautement agaçante qui se déroule sous ses yeux (la Fusée, fesses en l’air, tête sous l’oreiller, en train de chanter « au clair de la lune, j’ai pété dans l’eau » alors qu’elle a chouiné de fatigue toute la fin de soirée). Finalement, je m’endors avant la Fusée, un pied en dehors du lit et le reste du corps recroquevillé dans son lit au sol de 70 cm de large.

Je ressors donc de la chambre, fraîche et dispose pour une soirée de travail, entre 20h45 (les jours de grand bol) et 22 heures. J’ai des articles à écrire, un site à mettre à jour, des articles ou des livres à lire, des documents à rédiger pour mon taff en freelance de rédactrice, des réseaux sociaux que je devrais animer, un livre à écrire.

Je n’ai aucun courage.

Je m’écroule dans mon lit avec une série ou dans mon bain.

Quand je me glisse dans mon grand lit de 180 cm vers minuit, je jubile de tout cet espace qui n’appartient qu’à moi pendant d’innombrables secondes. Puis la Fusée pleure et je la ramène à coté de moi, où elle tète consciencieusement jusqu’à épuisement des ressources, son corps fusionnant avec le mien. Quand je commence à sombrer dans le sommeil, la Carrousel débarque, la tronche dans le cul, son oreiller à la main et elle se glisse oklm contre mon dos sans un mot en ronflant.

***

Cette routine peut vous sembler bordélique et elle l’est.

Moi aussi j’adorerai avoir une organisation fixe et bien réglée et savoir à quel moment j’aurai du temps à consacrer au développement de mon activité, à mon gainage de brioche ou ma séance de méditation (qui est pour l’instant bi-annuelle). D’ailleurs, avant d’avoir des enfants, je pensais vraiment que je serai une maman très organisée, avec un emploi du temps réglé, une place pour chaque chose, une case pour chacun et un horaire pour chaque activité. Force est de constater qu’avec des vrais nains -plus vivants que ceux des catalogues donc-,  les jours se suivent et se ressemblent dans le lot d’adaptation, de compromis et d’organisation de dernière minute qu’ils demandent. Chez moi, c’est un joyeux bordel dans lequel je ne me sens pas particulièrement performante mais pas non plus totalement à la ramasse -enfin, pas tous les jours!-, avec des rituels qui nous sont chers, des habitudes qui nous sécurisent et une bonne part d’impro, avec des jours où je me sens fière (parce que j’ai géré toutes les crises sans crier, j’ai réussi à écrire un article, ma maison a apparence de maison et les filles ont mangé bio) et des jours où je m’excuse en disant que je ferai mieux demain et surtout avec des négociations quotidiennes de virages serrés pour prendre en compte les besoins changeants de chacun.

Force & courage à tous les parents, en particulier ceux dont les enfants ne se réveillent jamais à la même heure.